“April,” hviskede jeg. Navnet lød mærkeligt på min tunge, som en nøgle, der drejede i en rusten lås. “April”.
Jeg rakte ind i vuggen. For første gang tog jeg hende ikke op, fordi hun græd, eller fordi hun skulle skiftes. Jeg tog hende op, fordi jeg havde brug for at holde hende i mine arme.
Den var så let, men alligevel føltes den som om den vejede et ton. Mens jeg holdt hende til mit bryst, hvilede hun hovedet i min nakke. Hendes hud lugtede af mælk og elfenbenssæbe. Det var varmt, den samme varme, som jeg havde følt på hospitalet, den varme, der havde generet mig, fordi den ikke var Marinas. Men nu, forstå
