Daniel satte kæben. Han så på sin datter, så på Anna, så tilbage på Sophie. Anna havde arbejdet på godset i næsten to år. Hun var diskret, pålidelig, næsten usynlig på den måde, rige hjem ofte ønsker, at tjenere skal være. Hun pudsede sølv, ordnede blomster, bar bakker, foldede vasketøj og forsvandt, før nogen takkede hende.
Daniel havde knap nok talt et par sætninger til hende. Alligevel stirrede Sophie på hende, som om hun havde fundet den sikreste person i verden.
“Sophie,” sagde han roligt og knælede, “forstår du rigtigt, hvad jeg spørger dig om?”
Den lille pige nikkede. “Jeg vil have hende.”
Anna trådte et halvt skridt tilbage. “Mr. Whitmore, jeg ville aldrig…”
Daniel løftede en hånd og gjorde hende tavs. Hans blik blev mere alvorligt. Det var ikke vrede, præcis. Det var mistænkeligt. Han læste folk for at leve, han så sulten bag smilene, han fornemmede ambitionen, før det blev forræderi. Og nu så han på Annas ansigt og ledte efter en skjult grund.
Men hun så kun bange ud.
Pludselig krydsede Sophie marmorgulvet, lagde sin lille hånd mellem Annas skælvende fingre og udtalte sætningen, der gjorde Daniel bleg.
